La alforja de mis vivencias

Hoy escribo

2010-12-26T14:22:00.000-08:00

Algunas vez alguien dijo: "lo escrito, escrito está", por eso hoy escribo para que cada letra tenga espíritu de vida. Escribo para recordar, escribo para sentirme viva, escribo para conectar desde lo más profundo a mi corazón con mis pensamientos; como diría cortázar "Trilce","Trilce" es el sabor que me deja el pretérito espumado. Escribo para convencerme que este momento existe, escribo para explicarme lo que siento, escribo y sin darme cuenta reescribo, sí, pues encima de esta letra ya está escrito la más sincera determinación y sentimiento que me motiva a dejarla inmortal. Pensarás que te escribo, sí a tí que estás delante de mí, pero sólo he escrito para comunicarme con mi alma. Me he adueñado del poder de la palabra para declarar que hoy escribo para nunca más dejar morir cada instante de mi vida.

Creces

2010-05-02T13:53:00.000-07:00

Creces sin darme cuenta

creces en el alba, en el crepúsculo.

Llenas de suspiro mi vientre y

de música de alas mi pecho.

Crece y quiere seguir creciendo

sòlo, sòlo si tú lo dejas PADRE!

2010-04-19T13:39:00.000-07:00

Se me olvidó por qué estaba triste o bravo

se me olvidó porque tenía miedo

sin razón alguna se alegra el corazón

sin razón me río cuando estoy serio.

los recuerdos llenan mi día y...

la noche ya no me da sueño...

Esa risa, esos ojos, esas palabras, esos gestos...

Manejan mis sentimientos.

Jhonyo

A vos

2010-04-07T18:40:00.000-07:00

Escribo humildes versos al viento,

a la noche, a la soledad y... ¿A vos?

...A vos no puedo...

La pluma busca tinta en mi corazón

y ya no encuentra...¡Ya no!

¡El tiempo se la ha bebido toda!

Ausente

2010-04-07T13:19:00.000-07:00

Dónde estás... Dónde estás...
Sólo el aroma de tu sombra a venido a verme.
Ahora, tu ausencia recorre mi cuerpo

mi alma respira con aire fúnebre tu partida

y aunque en mis sueños vives como nunca

Lejosss... lejosss estoy de tenerte.

Añoranza

2010-03-19T17:04:00.000-07:00

A la mujer que amo

Què estarás haciendo ahora, mujer besada por los años.

Hilando sueños o quizàs,

viviendo el presente del pasado:

enterrando silencios o despertando ocasos que nunca volverán

Estàs tan distante...

Tanto te añoro en esta noche frìa en que sopla la luna...

tanto te anhelo y...

Estás tan lejos mujer.

CUATRO VERSOS

2010-03-17T19:27:00.000-07:00

Para tì que me susuras a travès del viento

Escribo estos versos para que se los lleve el viento,

escribo para que me escuches

escribo para que lleguen a tì

escribo, simplemente escribo.

VERSOS EN LA AURORA

2010-03-17T18:54:00.000-07:00

A Xilene con el corazòn en mis pensamientos

Me hablabas y no podía entender tu lenguaje,

pero en mi corazón latía una hermosa canción indecible.

Sòlo tù y yo, pequeña magnificencia, criatura de Dios

conocimos el nacimiento de la mañana.

Amiga mìa, ¡qué basura me reclamas!

Si tan sòlo en mis madrugadas silenciosas

he dejado los desperdicios de las palabras que se desparraman

en aquel rincòn solitario, libertador de almas.

¡Vanidad de vanidades! Viven para morir

pudiendo morir para vivir,

acaso no es esto ùltimo el deleite...

de la eternidad.

HABLEMOS DEL CUENTO

2010-03-17T18:25:00.000-07:00

En esta oportunidad hago alusión a mis modestas reflexiones sobre el cuento desde la perspectiva como lectora. Mi punto de partida es desde las composiciones de Horacio Quiroga y por consiguiente de otros escritores que por diversas razones siempre recuerdo. Empiezo diciéndoles que no pretendo mostrarles un acervo teórico sobre la conceptualización del género, sino más bien, ciertos indicios de lo significativo de un cuento.

El cuento como la literatura misma, no puede encasillarse en modelos teóricos, pues escribir va más allá de las estructuras y tecnicismos; si por fuerza mayor tengo que definirlo, pienso que el cuento es una captación de un instante de la vida, es una fotografía de la realidad o transgresión de la misma. El cuento parece ser el género natural de la humanidad por su incorporación espontánea a la vida cotidiana. Este se escribe para narrar acerca de la gente, para mostrar al hombre en su constante lucha con su propio corazón, con el corazón de otros, para narrar los problemas de la condición humana.

Nunca se sabe con certeza dónde un género empieza o termina. Hay cuentos que piden ser novelas, hay cuentos largos, cuentos cortos. El cuento “El matadero” de Esteban Echeverría, reconocido hoy día como el primer cuento hispanoamericano, en cierto momento es catalogado por algunos críticos como novela por la complejidad de su estructura y su sincretismo estético; hay cuentos cortos muy cortos, quizás de una idea como el cuento del “Dinosaurio” del Guatemalteco Augusto Monterroso que dice así: “Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí” o como “Fecundidad” donde el autor, relata al personaje que se siente muy bien, como un Balzac, quizás representando la comedia humana, terminando la última línea; hay otros cuentos que son más largos, como algunos de Charles Dickens que pasan las noventa páginas. De manera que no podemos decir que un cuento es aquel que no excede de una página, dos o tres. Sin embargo, este tiene un carácter sintético en contraste con la novela que se extiende en el papel. Además, el cuento no discurre sobre cuestiones abstractas, no es una tarima para discursear sobre problemas psicológicos, filosóficos o sociopolíticos, como sí lo permite la novela; por su extensión responde a unas condiciones de una época, es de esta manera una parodia de la realidad, desde ella nos presenta lo dialógico, un acercamiento al otro, a lo cultural, al hombre, a la filosofía, al psicoanálisis a la historia. Incluso ésta permite integrar otros géneros: un ejemplo claro es la novela de Cervantes, El ingenioso hidalgo don Quixote de la Mancha.

Ahora bien, expongo otra apreciación sobre el cuento hace poca aprehendida en mi curso de literatura: No hay cuento malo ni bueno, como tampoco hay literatura buena o mala, simplemente hay literatura, hay cuento. Quizás lo que pasa es que no se le hace el debido tratamiento que debe dársele. Les explico: no es el tema lo que hace que un cuento sea “malo”, pues desde uno trivial y cotidiano como los utiliza Chejov se hace un significativo cuento; tampoco es “malo” por sus personajes, el mismo escritor los hace más relevantes que la misma historia, simplemente es su tratamiento. Pero en qué radica que el cuento sea significativo, que sea un cuento que trascienda, que no se quede enmarcado como un cuento de color local o regionalista, sino que sea un cuento con vida propia, logrado, universal. Esto es precisamente lo que el maestro de maestros, Horacio Quiroga a través de sus composiciones de cuento nos enseña.

Pienso que Quiroga es un escritor que nunca se aburrió escribiendo, porque sus lectores tampoco se aburren leyendo. El elogio de sus cuentos está en que sabe contarlos: transmite efecto, pasión, suspenso y todo gracias a la totalidad que logra en el cuento; desde un adjetivo hasta la caracterización de un personaje es pertinente. En Quiroga, los cuentos son la realidad de nuestra época disfrazada de selva, de locura, de amor, de muerte; está teñida de la universal condición del hombre, nada de lo humano le es ajeno. El cuento en este escritor, surge de un ambiente espinoso, salvaje, de la adversidad y desde allí configura y realza al género. A través de sus composiciones decimos que el cuento es la vida misma reconstruida, en tanto que la escritura se convierte en ese constante desafío en que nos sumerge la realidad; es esa manera singular de registrar las experiencias vividas y la visión del mundo. Por ejemplo observamos que desde “Los mensú” o el mismo “Nuestro primer cigarro” son cuentos que tienen algunos elementos autobiográficos, los cuales representan ese cúmulo de vivencias que presenció el escritor en la selva, en Misiones y quizás también esa pasión por las aventuras que desde su infancia lo caracterizó y que por consiguiente sirven de apoyo para la consolidación de su oficio como escritor.

Existe una constante en los temas que se desarrollan en las historias de los cuentos. Tenemos que en la mayoría de estos, siempre encontramos temas básicos y universales como el amor, la vida y la muerte. Ahora, en Quiroga no sólo encontramos estos temas, sino también otros como el horror, la crueldad, la locura, la selva, y la omnipotencia de la naturaleza que se deriva de esa propuesta civilización-barbarie.

Bueno, pero acaso estos temas en otros escritores también no han sido trabajados; sí, pero realmente la diferencia en Quiroga y otros escritores de su misma talla es que logran hacer de estos temas en los cuentos, temas significativos. Esta idea de significación, sólo tiene sentido si la relacionamos con la intensidad y la tensión, que ya no hace referencia sólo al tema sino también al tratamiento literario de este tema, a la técnica empleada para desarrollarlo. En Quiroga tenemos varios que nos muestran esa intensidad y esa tensión en el cuento, por ejemplo “El almohadón de pluma”, desde los primeros párrafos el autor nos describe con cierta cautela a los dos personajes: Jordán y Alicia, luego empieza a describirnos el ambiente en que se mueven y desde ese momento le sugiere al lector la fatalidad, no sin antes mantenernos en suspenso, en tensión en el desarrollo de la historial y al final nos lleva hacia un sorpresivo desenlace. Pero quizás, donde aun más se ve esta fuerza de composición y de un cuento bien logrado es en “A la deriva”: el alma del lector se encuentra sometida a la voluntad del autor; desde las primeras líneas el autor capta la impresión del lector: “El hombre pisó algo blanduzco, y en seguida sintió la mordedura del pie”. Es magistral cómo esta frase mantiene concentrado al lector, se despierta en él, la curiosidad de saber qué animal mordió al hombre, se muere o no se muere el hombre, qué es lo que pasa a posteriori. Con un comienzo así como este y un final bien cuidado, el cuento tiene muchas posibilidades de trascender. El mismo Quiroga lo dice en una oportunidad en uno de sus artículos que las tres primeras eran tan importantes como las tres últimas. En “A la deriva” todo hace parte de una totalidad: la creación del personaje, el ambiente donde se mueve ese personaje y el por último la forma como el autor hace hablar ese personaje, constituyen tres puntos clave para lograr una historia bien contada.

Ahora pienso en algunos cuentos de otros escritores que aún me trasnochan, que siguen vivos como un corazón delator: Estos comparten las mismas peculiaridades de tratamiento literario que los cuentos de Quiroga. Estos escritores consiguen atrapar al lector, a través de un estilo basado en la intensidad y la tensión, un estilo en el que los elementos formales y expresivos se armonizan, sin la menor concesión, al tema, a la trama, que la da su forma visual y auditiva penetrante y auténtica. Es por esto, que un cuento así, no se agota con la primera lectura, sino que por el contrario se inmortaliza en cada leída. Ninguno de ustedes olvida “William Wilson”, “El corazón delator”, “El barril de amontillado”, de Edgar Allan Poe o “El gato bajo la lluvia” y “Asesinos” de Ernest Hemingway; en ellos hay un poder inmerso, extraordinario que mantiene nuestra alma ligada a la historia. Por ejemplo en “El barril de amontillado” esa intensidad y tensión se logra con la brusca prescindencia de toda descripción del ambiente. A la tercera o cuarta frase estamos suspendidos en el corazón del drama, en el cual asistimos a una implacable venganza. Al igual que en “Los asesinos” esta intensidad se logra mediante la eliminación de todo lo que no sea pertinente en el drama. Se hace necesario dejar en claro que la intensidad y la tensión que logran estos escritores en sus cuentos no se deben a la índole de temas que manejan, pues en temas sencillos, cotidianos y hasta baladíes como suele hacerlo Chejov, se logra tal totalidad en el cuento. El escritor ruso compone sus cuentos con incidentes comunes, al parecer triviales, cuyos finales se deslizan quedamente, sin estridencias ni golpes efectistas. A menudo nada especial pasa en estas historias, son temas de la vida común: por ejemplo en “Vañka” el personaje Vañka Zherkov le escribe una carta quejosa al abuelo; en “Tifus” un hombre se enferma de fiebre y luego se recupera o en “bromita” se relata las aventuras que dos niños hacen en su infancia. Realmente en Chejov la significación de sus cuentos va más allá de una simple anécdota. De esta manera, en Chejov y en la mayoría de los escritores de cuento en general, la brevedad e intensidad son elementos esenciales para producir la excitación en el lector, producto de la tensión que culmina en el placer, en la satisfacción del intelecto.

Un cuento puede abordarse, según le interese al escritor desde el personaje, una anécdota o la ubicación del ambiente. Observamos que para Quiroga al igual que Poe es muy importante el ambiente en sus cuentos, ya que construye la atmósfera a pertinente para sus cuentos. Mientras que en Chejov o en Kafka, el centro de interés son sus personajes se hacen notar más que todo lo demás, más que su tejido narrativo.

Los personajes de Quiroga no constituyen personalidades fuera de serie, que poseen virtudes o defectos extraordinarios o que reúnen características inusuales. En la creación de sus personajes los transmite como gente de carne y hueso, que tienen vida propia. Son hombres y mujeres comunes y corrientes: obreros, joyeros, padres, campesinos; al trazarlos así, Quiroga quiere demostrar que lo que a ellos les sucede puede sucederle a cualquiera.

Son, de alguna manera, representación de millones de seres que en la vida real enfrentan las mismas situaciones y los mismos misterios que sustentan los cuentos de Quiroga, que aunque repletos de fantasmales invocaciones a lo fantástico y lo sobrenatural, están impregnados siempre de una esencia tangible y verídica de la cual se nutren.

Quizás falte mucho que leer y por consiguiente mucho que escribir acerca de lo que es el cuento cómo género y de la fecundidad de sus representantes. Sin embargo, es grato reconocer que gracias al maestro Quiroga, el cuento en Hispanoamérica dejó de ser el género fácil y de menosprecio para convertirse en uno de los géneros más exigentes. También reconocer que gracias a las influencias literarias de este escritor como Poe, Chejov, Maupassant y Kipling, purifica aun más el género en la experiencia de sus propios símbolos e imágenes literarias.

sólo recuerdos

2009-10-07T18:55:00.000-07:00

Hay días en que el óxido te llega a los labios, lo pruebas y no sabes qué hacer.
Si tan sólo pudiera cambiar ese sabor por la más exquisita miel.
Cómo me duelen tus palabras! Siempre tuvieron el poder de exaltarme y ahora, todo ha quedado atrás.

Mis ojos oscuros, están cada vez más oscuros,
Necesitan el rayo de luz que sabías darle a mi vida.
Cómo cambiarlo todo, cómo retroceder las manecillas del reloj,
Tu ausencia me acompaña y ya no puedo hacer nada.

El saber que no puedes competir con Dios, me ha corroborado que debes morir en mí,
Debes dejar de existir;
Mármol esculpido, eso eres en mis recuerdos.

La fotohistoria - "Decisión"

2009-09-20T20:34:00.000-07:00

Confesiones de mi maestra

2009-09-20T15:18:00.000-07:00

Sábado diecinueve de septiembre de 2009, suena la alarma del celular, siete de la mañana, un nuevo día ha comenzado y es hora de entenderse con la escoba, el trapero y la cera de pisos. Mientras bailo el Valls con el trapero, retumba en mi cabeza la idea persistente de llamar a mi profesora de literatura del colegio. Es hora de volver a saber de ella, revivir buenos recuerdos, saber lo que está haciendo en el colegio y por qué no, conocer lo que piensa y siente después de tantos años de trabajo como educadora.

Cada vez que la recuerdo, aparece en mis pensamientos su imagen diáfana con esa sonrisa tierna y juguetona inspiradora de confianza. Sus talentos y virtudes la hacen una persona valiosa y muy fácil de querer.

Me he demorado más del tiemplo planeado en mi rutina de fin de semana, pero aún no era medio día, así que aproveché para llamarla. Su voz extrañada me saludaba, pero su mente lúcida empezaba a recordarme y una muestro de ello, fue pronunciar mi nombre con nitidez y entusiasmo. Después de hablar un rato, concretamos una cita para hablar vía internet; así que estuve ansiosa todo ese tiempo hasta por la noche para poder hablar con ella.

Es muy emocionante, poder volver hablar con alguien, a quien se aprecia mucho y que por razones circunstanciales se ha perdido todo contacto.

Aquel pueblo de clima agradable, (El Carmen N.S.) con infraestructura colonial, peculiar por sus calles empedradas y su gente cálida vio nacer el 18 de julio de 1966 a Olga Cecilia Julio, quien fuese una de las personas que me enseñaron a amar la literatura. Me confesaba desde el otro lado de la pantalla, que su profesión había sido fácil decidirla, pues desde siempre ese había sido su sueño, ser educadora. Terminó su bachillerato en 1984 y en 1985 la nombraron como inspectora de policía y maestra, las dos funciones por el mismo sueldo. Al año siguiente, se matriculó en la universidad Santo Tomás a distancia en Bogotá y en 1992 se graduó como licenciada en filosofía y letras.

Empezó a ejercer su profesión en la vereda La Estrella, cerca al municipio del Carmen, donde laboró por cinco años hasta 1990. Luego, le salió un contrato para el colegio Santo Ángel, donde reside actualmente.

Sus primeros pinitos de educadora fueron muy enriquecedores; en La Estrella, encontró un grupo de niños encantadores, con los cuales integraban las actividades escolares con las deportivas, hacían programaciones culturales que eran admiradas por las autoridades representativas como el alcalde, el sacerdote, personajes de salud y veredas circunvecinas, por la calidad de los actos que presentaban. También, junto con la comunidad hizo obras sociales, como por ejemplo hacerle una casa a un anciano abandonado. Ella no sólo era la profesora, sino también la peluquera, la enfermera, la sicóloga, la actriz, la consejera y hasta de segunda mamá le tocaba ser. En esa vereda tuvo la oportunidad de escribir canciones, obras de teatro, poesías, retahílas, coplas, aun lo hace, pero fue allá donde le dio rienda suelta a su imaginación.

Piensa que lo más difícil de su profesión es que a veces espera tanto de sus estudiantes, porque considera que les da las herramientas suficientes, pero no responden. Es celosa con sus áreas y quisiera que fueran las mejores, pero a veces los resultados no son los esperados.

En las antiguas generaciones veía más compromiso y deseos de aprender, quizá porque el estudio llenaba los ratos de ocio, ahora los jóvenes viven distraídos, pendientes del celular y los videojuegos. Se distraen mucho y no se les puede llamar la atención porque entonces se es amargado. Ahora hay más rebeldía, le preocupa que muchos estudiantes no tienen un proyecto de vida, son muy pocos los que se van a estudiar. Me decía en sus reflexiones que se ven muchos hogares desintegrados, mucha pobreza y la violencia ha dejado secuelas graves en algunos estudiantes, pues han sido víctimas de ello.

La profesora Olga, ha buscado en el acto de escribir una estrategia para que sus estudiantes desahoguen todo lo que sienten y piensan. En la crónica, muchos estudiantes dejan plasmado todos los golpes y sin sabores que la violencia les ha dejado. Incluso, les ha inculcado que esta es una manera sana e inteligente para vengarse del pasado. No dejando impune, el terror de la violencia. Así como un día, no dejó impune Gabriel García Márquez en Cien Años de Soledad la masacre de las bananeras o las guerras civiles, que padeció nuestro País.

Son las 9:30 de la noche y aun la profesora me sigue contando su experiencia como educadora. Me ha dicho que lo mejor de su profesión, es recibir la satisfacción que le da al saber que muchos de sus estudiantes se hacen profesionales y reconocen que por sus vidas pasaron los maestros y les aportaron en sus logros de formación. Por otra parte, también me confiesa que lamenta mucho cuando ve a estudiantes que fueron excelentes académicamente, pero que por los medios económicos no les permite proyectarse y explotar su potencial intelectual.

Queridos lectores, son las 10:00 de la noche y en el otro lado de la pantalla o mejor dicho a seis horas de aquí de Bucaramanga, ha comenzado a caer un torrencial aguacero, acompañado de truenos y la profesora ha decidido desconectarse para prevenir posteriores daños con su computadora, pero no se ha ido sin antes decirme que piensa participar con algunos estudiantes en el concurso de cuentos, por el portal de Colombia aprende; también hacer junto con ellos, un libro de crónicas, además aspira a publicar su novela “Memorias sobre un alcalde en potencia”. La profesora se ha desconectado y ahora me he quedado en silencio, pienso que cualquiera por el azar no puede ser profesor. Se debe llevar en la sangre la pasión, la vocación y en la cabeza el talento, el conocimiento suficiente para saber dejar en alto el valor de lo que es ser educador.

Sonoviso " Aparezco en la televisión, luego existo"

2009-09-17T21:39:00.001-07:00

Sonoviso "Lectoescritura"

2009-09-17T20:58:00.000-07:00

Hora y media en la cafetería central

2009-08-24T17:35:00.000-07:00

Será posible tener la mente en blanco en un lugar donde está concurrido por tantas voces y hay tanto que ver y analizar. Por primera vez, hoy veintiuno de agosto de dos mil nueve, después de tener tres años aproximadamente en la universidad, estoy sentada en la cafetería central de la UIS. Esta fecha es memorable, pues no he venido a este lugar por motivos comunes como los demás: comer, fumar, hablar o descansar sino por hacer las veces de supervisora. Yo soy en estos momentos el ojo escrutiñador de sus comportamientos, gestos, miradas, formas de reír y de hablar.

Me pregunto que pensarían ellos si se dieran cuenta que los estoy observando; quizás ya no se reirían con la misma naturalidad estrepitosa en que lo suelen hacer.

Lo interesante de observarlos, es poder pensar que detrás de esas sonrisas se esconde un estilo de vida, muchos sueños gestándose o de pronto muchos sueños frustrados. Son las 11:10 de la mañana y la mayoría comen y hablan, no les entiendo nada, pero gracias a un sorbo de gaseosa les escucho: trajo el informe de laboratorio, cómo le fue en el parcial, ya son las 11: 20 espérenme. Ahora, cuando muchos han terminado sus onces, hablan un poco y se ríen el doble. Esta es la manera como se desestresan de una jornada extenuante.

A mi derecha, hay un grupo de cuatro muchachos que oscilan entre los veinte y veintidós años; después de echar chistes y de carcajear un rato, es tiempo de aconsejar. El payaso del grupo, le dice a su compañero: eso, no se amarre, termínela y cuádrese con la otra, o sino quédese con las dos. Se escuchan voces en contra y a favor del asunto; otros le dicen: No le haga daño, sea sincero. En fin, estos jóvenes dueños de sus vidas siguen filosofando, como suele decir el payaso.

Ahora, son las 11:30 de la mañana y la cafetería está relativamente sola y el ojo central que los observaba se ha cerrado. En otra oportunidad se abrirá para disfrutar de este espectáculo.

Añoranza

2009-08-24T17:28:00.000-07:00

Desde niña he tenido una fijación por visualizar los paisajes que me ofrece la naturaleza; el correr en contravía del viento, sentir la suavidad del aire que desintoxica mis pulmones, mirar la profundidad del horizonte de las montañas, sorprenderme con diversidad de colores, sonidos y olores, ha sido mi deleite. Hoy, cuando escucho la canción andina “El cóndor pasa” del compositor Daniel Alomía Robles, no puedo más que revivir con frenética alegría, esa añoranza de mis antepasados, de mis abuelos, de mis mejores años de infancia.

Es inevitable que esta melodía al compás de las zampoñas, las quenas, la ocarina, el palo de agua entre otros instrumentos de la música andina, me evoquen la magia que encerraba aquel lugar donde vivieron mis abuelos; bastaba escuchar las canciones indecibles de las incontables especies de pájaros, el mugir de las vacas, los sonidos alagadores de los pavos reales, de los patos, las gallinetas y hasta las injustificadas fiestas de perros y gatos. Allí, el aire danzaba con tanta naturalidad que ponía a bailar todos los árboles frutales de los alrededores. Era hermoso, correr por los cafetales y las matas de cacao a pie descalzo; sentir esa libertad y esa paz, pero no una paz bajo presión, no como el mundo la da, negociada por intereses, sino una paz que viene desde alma, consigo mismo.

Esta melodía del cóndor me transporta a las noches de luna llena, en la cual mis abuelos o papás resucitaban en sus bocas las leyendas más fascinantes o los cuentos de hadas, de brujas y de tesoros escondidos.

Definitivamente, son diversas sensaciones las que me produce disfrutar del “Cóndor pasa” desde auditivas, olfativas, visuales, hasta táctiles. No puedo dejar de pensar en gente que se respeta, que se valora el uno al otro; niños que corren a pie descalzo sin temor a quedar marcados por una mina anti persona, abuelos que se le es devuelta la sonrisa, en fin esa es la añoranza de libertad y tranquilidad que me hacer sentir esta canción, así como el cóndor que se siente libre, dueño de sí mismo y que va de un lado para otro, dominando los aires.

Una tarde en el parque

2009-08-24T17:27:00.000-07:00

Era un domingo, tres de la tarde y el sol se dejaba sentir con todas sus fuerzas. Pensaba en mi habitación, mirando a través de la ventana a qué lugar podría ir donde hubiese multitud. Seguramente, hoy todos están en sus casas acortejando a ese ser hermoso que durante nueve meses nos aportó las mejores condiciones de vida para formarnos. Sin embargo, creo que no todas estarán en sus hogares, a lo mejor el lugar de festejo, sería recrear la vista en un parque. Así, que decidí desplazarme hacia el más cercano.

En veinte minutos ya estaba frente a las canchas de micro en el parque de los niños. Por un momento, desplacé mi mirada hacia las personas que me rodeaban. Empecé a mirarlas con lupa y atrajo mi atención aquella mujer con apariencia de veinticinco años, alta, delgada, de piel blanca, cabello castaño, de ojos claros, pero muy apagados, quien se encontraba meciendo a su bebé de un lado para otro sin cansarse. Mientras arrullaba a su hija, de no más de nueve meses, le hacía preguntas a la vendedora de obleas como por distraerse. Preguntas como cuánto vale, ¿le echa mora? Ah y ¿también queso?... Un silencio la intimidaba y luego decía ah, bueno gracias. Su mirada se perdía entre la infinidad de hojas de los árboles, el jugueteo de los niños, los rostros resignados de los ancianos, el ruido de los carros de conos, de raspao, de las bicicletas y patines.

Tal vez, aquel era uno de esos días, donde había mucha gente y sin embargo, se sentía sola; muchas sonrisas, pero ninguna le pertenecía; muchas miradas, pero ninguna podía ver más allá de lo que su rostro reflejaba. Minutos después, se dirigía con su bebé hacia la plazoleta, donde yace la estatua de José Antonio Galán; lentamente, como queriendo matar el tiempo o quizás era el tiempo que la mataba, daba vueltas una y otra vez, seguramente hasta emborracharme o mejor dicho hasta emborracharse. De pronto, el cielo abría sus puertas y dejó caer por unos minutos fugaces, un rocío suave que provocó la alerta de resguardo de aquella mujer. Salió desesperadamente, como quien huye de un peligro próximo hacia un árbol frondoso, pero se dio cuenta que su problema estaba solucionado momentáneamente al sacar su paraguas que venía guardada en la parte trasera del coche, junto con el equipaje de la bebé. Tuvo la intención de marcharse, pero apenas vio que aquella lluvia era pasajera regresó al mismo lugar de antes. A lo mejor, no había mucha prisa de regresar a casa, nadie la estaría esperando con una comida especial, una fiesta sorpresa o en su defecto un pequeño detalle. Ahora, estaba sentada en una banca en la plazoleta, acariciando con una intensidad a su hija como queriendo inmortalizar aquellos momentos.

Mientras tanto, los demás seguían en su cuento: los vendedores aprovechan su cuarto de hora, los jóvenes engordan vista, los niños juegan a ser libres, corren y gritan sin prejuicios; las parejas exploran su intimidad y se les olvida que alguien los observa, los ancianos se dejan guiar por sus perros y yo… Yo los observo, sin saber, si alguien estará haciendo ahora lo mismo conmigo.

Por último, concentré mi mirada en aquel hombre cuarentón de rostro delgado, que traía a su padre posiblemente, a pasear en su silla de ruedas; lo ubicó, de tal manera que pudiese observar toda la panorámica del parque. Callados se hacían cómplices de aquella compañía por conveniencia. Quince minutos no más, y aquel recreo de vista se había acabado para ellos. El anciano, seguramente volvería a su lugar de encierro: cuatro paredes que engendran la soledad y ciegan la oportunidad de un poco de aire libre. La mujer de los ojos claros, pero apagados ya se había ido, quizás porque el sol empezaba a esconder su rostro y ahora era necesario que la noche la cogiese en casa.

Así fue, un domingo en la tarde en el parque, de no ser porque una que otra mamá llevaba rosas, hubiese sido un domingo igual que otro.

La alforja de mis vivencias

2009-08-24T17:25:00.000-07:00

Después de dieciocho años, los recuerdos de mi infancia emergen sobre la luz de mi conciencia un poco confusos. Recuerdo mi primer día en la escuela entre el umbral de mis alegrías y nostalgias; pensaba que en aquel lugar aprendería muchas cosas, entre ellas a hacer castillos de arena y a relacionarme con los demás niños de mi edad.

Sin embargo, mi corazón se contristaba al saber que tenía que separarme de mis padres, así que apretaba fuertemente las manos de mi papá y lo miraba fijamente a los ojos indicándole que se quedara conmigo y que juntos aprendiéramos a reconocer los números y las vocales. Esto no fue posible, pues a la semana de clases, ya debía ir sola como una grandecita a la escuela. Al principio fue doloroso, pero la mirada tierna de Rosita, mi profesora y el juego de colores de los payasos, los gusanos, los pulpos y hasta las vocales con manos y pies, consolaban aquellos momentos trilces.

Antes de entrar a clases, mi madre me había enseñado a coger el lápiz, a reconocer las vocales, algunos números y a distinguir entre una gama de colores, que muchas veces parecía que me los enseñaba repetidos.

Pasé mucho tiempo pintando colombinas y manzanas en mis cuadernos, antes que me enseñaran las lecciones de mi mamá me ama o mi mamá me mima en la cartilla de Nacho. Mi atención en esos días, estaba en aprender a descifrar las letras y ponerlas a danzar unas con otras para construir muchas combinaciones de palabras, con las cuales me identificaba.

Sin embargo, la profesora, me quitaba las energías poniéndome a transcribir una y otra vez, las lecciones de la cartilla guía. Se preocupaba mucho, para que aprendiera a “leer” fluido, a soltar la lengua; sólo que, con los trabalenguas menos lo lograba. Con ese compadre cómpreme un coco, nunca me llevé bien. Prefería mejor las adivinanzas, que se convertían en oportunidades esporádicas para deslumbrar a mis papás, aunque la mayoría de veces eran muy obvias y terminaban ellos enseñándome otras.

Estos fueron mis primeros pinitos en el aprendizaje del descifrar, cualquier bolsa de azúcar o avisos en la tiendas, eran motivos para descargar la fiebre de mi nueva experiencia. Seis meses fueron suficientes para lograr estos resultados, que en su momento eran la fascinación de mis padres y la mía.

El tiempo transcurría y aquella pasión por “leer,” se había perdido en un abrir y cerrar de ojos. Las extenuantes preguntas que debía responder al final de las lecturas en clase, me debilitaban el entusiasmo de mis lecturas extras en casa.

Ahora, eran los cuentos de los hermanos Grimm, Saylor moon y supercampeones que ocupaban mis tiempos libres. Seguía yendo a la escuela y el placer que me ofrecían en antaño las adivinanzas, se había trasladado a la simple rutina de aprenderme las reglas de ortografía, de saber diferenciar las palabras cuando eran agudas o esdrújulas para aplicarles la norma. Después de mucho tiempo, tuve en mis manos el libro de “Platero y yo”. Recuerdo que buscaba con esmero los ojos de azabache en las ilustraciones.

Ya casi terminaba mi ciclo de primaria y yo no había producido ninguna clase de escritos, salvo las experiencias vividas de todos los días que se inmortalizaban en mi diario desde los nueve años y una narración disfrazada de cuento en las que combinaba la fantasía d las historias de los hermanos Grimm con la realidad de aquellas hojas escritas en las cuales la sinceridad desnudaba mi alma.

De allí en adelante, tuve que hacer muchos escritos sin pies ni cabeza, al que se le llamaban con orgullo ensayos. Ese zancocho de palabras revestidos de tecnicismos, sin esqueleto alguno, se convertía en la figura triste y distorsionada de lo que había propuesto alguna vez, Miguel de Montaigne. Sin embargo, aquel collage de letras, lejos de un significado real y tangible de mis propias ideas, se llevaba el aplauso de los demás escritos.

La estancia en el colegio empezaba a marchitarse y hasta entonces descubrí en la biblioteca, entre los innumerables de anaqueles llenos de cartillas guías de todas las áreas, un grupo selecto de obras que empezarían a diluirse en mis labios con la impotencia de no poder saborear la esencia de cada una de ellas.

A estas alturas muy poco sabía de aprender a leer o de analizar una obra. Entre ellas estuvieron: “El coronel no tiene quien le escriba” cierto era, en ese entonces nada sabía de la importancia del hábito de escribir; “Amalia,” “María,” “No nacimos pa’ semilla,” “La gitanilla,” “Pedro páramo,” “Memoria de mis putas tristes,” “El túnel” y uno que otro cuento de García Márquez y Tomás Carrasquilla. En conjunto comentábamos someramente y con la complicidad de la ignorancia, las obras de “La rebelión de las ratas,” “Tragicomedia de Calisto y Melibea” o mejor conocida “La Celestina” “Ana Karenina” y hasta “El cantar del Mío Cid”.

Con esta última obra, se esterilizaron por un tiempo, las ilusiones de leer. Poco sabía del contexto de la literatura medieval española, ni mucho menos, entendía aquel español arcaico, resultado de un proceso histórico, social y cultural en la península ibérica. Distante estaba en entender aquellas hazañas gloriosas del Cid Rodrigo Díaz de Vivar. Sentía que los intentos de lo leído, eran en vanos.

Dedicamos varias horas, a hacer el hazme reír en la declamación de poemas, como si el enunciarlos con aquellas voces desafinadas pudiésemos entender, aquel danzar de palabras que revestía al unísono la armonía de la poesía de Bécquer o de Neruda. Era más importante, ahogar el tiempo, en la búsqueda de la métrica y la rima que buscar la esencia de aquel arte que purificaba el lenguaje hasta su más alta expresión.

Los días del idioma en el colegio Santo Ángel, estaban coloreados de prodigios. Se presentaban obras, en las cuales los personajes se lucían sin tener la mínima idea de qué se trataba la obra escrita. “Romeo y Julieta,” “Crónica de una muerte anunciada” Y “Don Quijote de la Mancha,” son una pequeña muestra de este ejemplo.

A pesar de estas disonancias, el colegio se las arreglaba para quedar en los primeros lugares del ICFES a nivel de provincia y departamento.

Pese a todo esto, yo creía con la fe ciega que tenía consolidado el hábito de leer y las suficientes bases de lectura para emprender la carrera de literatura en la universidad. Pero, el tiempo se encargó de demostrar lo contrario. Las falencias de los métodos de enseñanza en mi colegio, empezaban a hacer grietas en el nuevo ciclo de educación superior.

Ahora, lo preocupante es que esto en la educación no ha cambiado mucho. Hoy, después de dieciocho años, la profesora Rosita, sigue en el mismo lugar “enseñándole” a mi hermanita a repetir hasta el cansancio las misma lecciones de la cartilla de Nacho.